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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Bêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêê !

Publié par vierzonitude sur 25 Mai 2015, 18:25pm

Bêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêêê !

C'est l'heure démocratique où les moutons vont boire

De vieilles dictatures salées de désespoir,

En rang, tondus, dociles, ils attendent un geste

Comme on permet aux chiens de boulotter les restes.

C'est l'heure citoyenne où les brebis s'effacent

Devant le lourd convoi de la connerie qui passe,

On entend le roulis des boîtes à formatage

Redressé les esprits aux pensées trop sauvages.

C'est l'heure républicaine où les agneaux, ces fils,

Respirent à pleine laine l'air mou du sacrifice,

C'est le seul horizon que leurs parents caressent,

Un collier pour bijou et pour cerveau, une laisse.

C'est l'heure électorale où les partis sans foi

Sifflent à travers les prés en édictant la loi,

On les entend venir, de si loin les troupeaux,

Que a liberté meurt sous le bruit des sabots.

C'est l'heure du dernier liard de critique sur terre,

Un mouton égorgé par un loup solitaire

Rappelle combien le sang lustre si bien les bottes,

Et l'uniformité s'incruste dans le vote.

C'est l'heure autorisée, c'est l'instant officiel,

Le citoyen attend, la nuque dans le ciel,

Qu'on veuille lui permettre de dire ce qu'il pense,

Trop tard la loi martiale impose le silence.

C'est l'heure où l'on entend le pouvoir se repaître,

Le troupeau se dissoudre et enfin disparaître,

A force de se taire, le dernier des moutons

A perdu le devoir de parole. Mais quel con !

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chat noir 12/06/2015 00:25

C'est bo mais ici aucun commentaire, ce post n'aurais pas été encore vu ou n'intéresserait personne. C'est vrai on parle pas des trottoirs ou des trous dans la chaussée, de sport.... Nouvelles opuim du peuple beaucoup plus intéressante visiblement. Relire orwell et sa ferme des animaux en dirait long. Que faire mais que faire? C'est désespérant.

Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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