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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Un Vierzonnais qui attend la reprise...

Publié par vierzonitude sur 12 Juin 2015, 21:49pm

Un Vierzonnais qui attend la reprise...

On ne s'en lasse pas... Qui ne connaît pas le squelette de la route de Bourges, celui qui attend à la fenêtre, en toutes saisons et qui change régulièrement de chapeau... C'est peut-être un Vierzonnais qui attend la fin de la crise, ou l'ouverture des commerces de la rue Joffre, ou un bus de la nouvelle organisation...

Un Vierzonnais qui attend la reprise...
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"Vierzonitude, blog détestable dont l'unique enjeu est la division de la gauche"
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C
chat noir
14/06/2015 11:37
Houaaa Basset après les zombies au supermarché, les zombies à pôle emploi, ça va faire un tabac à faire péter le box office cette affaire. Vierzonitude appeler de toute urgence Roméro en outre atlantique s'il vous plaît, merci. Peut-être la dernière chance pour cette ville d'être connue par l'international. Chose curieuse d'ailleurs, parce-que l'international ici on connaît par coeur, Pottier s'en retournerais dans sa tombe. C'est la lutte des places, des élites dès demain, l'international sera pour nous un bien. Nous sommes les sauveurs suprême, du peuple qui le veut bien,...
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B
Basset
14/06/2015 10:37
Voila nous les chomeurs de longue duree a vz en n'et devenue des squelettes personnes ne se soucie de nous en nous meprise ont nous pietine mais n'oublier pas qu'une armee de squelette va se reveiller a vz trembler pole emploi, orec et la mairie de vz les squelettes n'ont plus rien a perdre la mort en la connais
Répondre
C
chat noir
13/06/2015 13:00
La grande faucheuse attend avec son sablier chacun d'entre nous berrichon ou pas, chats, loups ou moutons. La mort devrait nous faire comprendre l'aspect éphémère de la vie, au lieu de ça nous vivons comme des immortels. Que ni ni, ça ne sera en fait que le déluge après nous pour les générations futures, ne leurs jetons pas la pierre quand ils iront cracher ou pisser sur nos tombes, nous l'auront mérité bien des fois, nous aurions mérité même bien plus.
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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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