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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Vierzon ou le syndrôme du dimanche

Publié par vierzonitude sur 8 Août 2015, 16:53pm

Vierzon ou le syndrôme du dimanche

Séquence vieux con : il fut un temps, pas si lointain à Vierzon, où les samedis après-midi étaient de vrais samedis après-midi. Et si l'on n'avait pas spécialement quelque chose à faire dans le centre-ville, on y « descendait » parce que ça bougeait. Le marché prenait ses aises place Foch (et place du Marché eu Blé). On se baguenaudait à Monoprix et dans les étages des Nouvelles Galeries. On se tapait les rues piétonnes. Un baby-foot rue des Ponts à l'Express ou au Grand mail. Quand ce n'était pas un flipper au Royal Jeux, rue Gourdon (au Bar à vins actuellement). Bref, on était dans Vierzon parce qu'il y avait du bruit, du mouvement, des troquets ouverts, des gens dans la rue, des commerces à visiter. Disons qu'on savait où se taper, et que le samedi après-midi, à Vierzon, ça sentait l'envie du calme d'un généreux lendemain, le dimanche. Or, depuis de nombreux mois, pour ne pas dire de nombreuses années, les samedis après-midi souffrent du syndrome du dimanche. Personne. Alors, en période estivale, imaginez... Le marché se barre en vitesse, plus rien l'après-midi. Les troquets sont de plus en plus rares, alors les baby-foot et les flippers... On aseptise tout pour on ne sait quelle envie des consommateurs. On passe, à Vierzon, directement du vendredi au dimanche. On ne connaît pas la semaine des quatre jeudi mais celle des deux dimanche, ça on connaît. C'est d'une tristesse incommensurable et ça fait quand même mal au cœur de voir cette ville dans cet état de tristesse. Du coup, y descendre pourquoi faire ?

Vierzon ou le syndrôme du dimanche
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C
chat noir
12/08/2015 23:39
Pas un chat dehors, à vous en foutre la chaire de poule, d'ailleurs pour un minou c'est assez drôle la chaire des poules, miaou, mi-août
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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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