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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Dites-nous comment reconnaître au premier coup d'oeil un chrétien d'un mécréant ?

Publié par vierzonitude sur 9 Septembre 2015, 08:43am

Dites-nous comment reconnaître au premier coup d'oeil un chrétien d'un mécréant ?

Certains maires veulent bien accueillir des réfugiés à condition qu'ils soient chrétiens. Une solidarité à la carte qui en dehors du nombre, du quota, prend aussi en compte la religion maintenant. Pour un pays laïc et pour des élus de la République, on croit rêver. Même l'église (apparemment) ne s'est pas amusée à ce genre de distinction pour accueillir des réfugiés dans chaque paroisse.
Mais au fait, comment reconnaît-on, au premier coup d'oeil, un chérien d'un mécréant ? C'est marqué où ? Où se trouve l'étiquette ? Faut-il se fier au parfum d'eau bénite ? A la croix au bout d'une chaîne ? A sa capacité de réciter trois Pater et cinq Avé sans respirer ? Ou à murmurer une messe en latin ?
Voilà une étrange considération que la religion dans la prise en compte d'une situation d'urgence. Car celle-ci est censée ne pas se voir, non ? Ou faudra-t-il, sur ses papiers d'identité, bientôt, précsier sa religion ou son athéisme ? Comment les maires qui ne veulent accueillir que des chrétiens, même si on comprend que ceux d'Orient sont particulièrement persécutés, seront sûrs des gens qu'ils accueillent ? Quels tests d'aptitude va-t-on leur faire passer aux réfugiés, déjà éprouvés d'une fuite, d'un long voyage, d'un déracinement et d'une vie les pieds dans la guerre ? C'est bouleversant tout ça, non ? Bientôt des maires ne voudront recevoir que des réfugiés de moins d'un mètre soixante dix, d'autres que des femmes ou des enfants. Seulement des médecins ou des boulangers, des charcutiers et des cafetiers. Si quelqu'un peut nous éclairer sur cetet capacité à distinguer un chértien d 'un autre...

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C
chat noir
11/09/2015 11:48
Est-il en notre temps rien de plus odieux<br /> De plus désespérant, que de n'pas croire en Dieu ?<br /> <br /> J'voudrais avoir la foi, la foi d'mon charbonnier<br /> Qui est heureux comme un pape et con comme un panier<br /> <br /> Mon voisin du dessus, un certain Blais' Pascal<br /> M'a gentiment donné ce conseil amical<br /> <br /> " Mettez-vous à genoux, priez et implorez<br /> Faites semblant de croire, et bientôt vous croirez "<br /> <br /> J'me mis à débiter, les rotules à terr'<br /> Tous les Ave Maria, tous les Pater Noster<br /> <br /> Dans les rues, les cafés, les trains, les autobus<br /> Tous les de profundis, tous les morpionibus<br /> <br /> Sur ces entrefait's-là, trouvant dans les orties<br /> Un' soutane à ma taill', je m'en suis travesti<br /> <br /> Et, tonsuré de frais, ma guitare à la main<br /> Vers la foi salvatric' je me mis en chemin<br /> <br /> J'tombai sur un boisseau d'punais's de sacristie<br /> Me prenant pour un autre, en ch?ur, elles m'ont dit<br /> <br /> " Mon pèr', chantez-nous donc quelque refrain sacré<br /> Quelque sainte chanson dont vous avez l'secret "<br /> <br /> Grattant avec ferveur les cordes sous mes doigts<br /> <br /> J'entonnai "le Gorille" avec "Putain de toi"<br /> <br /> Criant à l'imposteur, au traître, au papelard<br /> Ell's veul'nt me fair' subir le supplic' d'Abélard<br /> <br /> Je vais grossir les rangs des muets du sérail<br /> Les bell's ne viendront plus se pendre à mon poitrail<br /> <br /> Grâce à ma voix coupée j'aurai la plac' de choix<br /> Au milieu des petits chanteurs à la croix d'bois<br /> <br /> Attirée par le bruit, un' dam' de Charité<br /> Leur dit : " Que faites-vous ? Malheureus's arrêtez<br /> <br /> Y a tant d'homm's aujourd'hui qui ont un penchant pervers<br /> A prendre obstinément Cupidon à l'envers<br /> <br /> Tant d'hommes dépourvus de leurs virils appas<br /> A ceux qu'en ont encor' ne les enlevons pas "<br /> <br /> Ces arguments massue firent un' grosse impression<br /> On me laissa partir avec des ovations<br /> <br /> Mais, su'l'chemin du ciel, je n'ferai plus un pas<br /> La foi viendra d'ell'-même ou ell' ne viendra pas<br /> <br /> Je n'ai jamais tué, jamais violé non plus<br /> Y a déjà quelque temps que je ne vole plus<br /> <br /> Si l'Eternel existe, en fin de compte, il voit<br /> Qu'je m'conduis guèr' plus mal que si j'avais la foi<br /> <br /> "Le Mecreant"GEORGES
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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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