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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Brèves de barbares

Publié par vierzonitude sur 16 Novembre 2015, 13:49pm

Brèves de barbares

« Aux terrasses brouillées, quelques buveurs humides, parlent de haridelles et de vieilles perfides », chante Jacques Brel. «  Un beau soir, foin des bocks et de la limonade, des cafés tapageurs aux lustres éclatants ! », écrit Arthur Rimbaud. Faut-il avoir mauvais goût, pour mitrailler des bistrots, descendre leurs clients parce que la plus belle liberté d'un pays démocratique, c'est de soupirer dans l'air du soir, à la terrasse d'un troquet; laisser couler les rires le long des trottoirs secs; faire des minutes des heures à repeindre le monde en mieux; favoriser le bonheur si ce n'est pas l'atteindre; frôler l'étoffe des autres dans son propre tissu d'homme et de femmes libres de tout; savoir qu'un verre allume la lumière des étoiles; penser ce que l'on souhaite car tout est permis; permettre de passer d'une rive du temps à l'autre; se soumettre aux seules conditions de ses envies; prier le serveur avant tout; ajouter un sens aux sens déjà en place; faire circuler les mots sans en trier l'ardeur; confier son destin aux horaires de fermeture de l'établissement; ouvrir les livres des consommations; trinquer aux couleurs primaires; se donner du temps pour y échapper; croire aux pouvoirs du partage. Jean-Marie Gourio récolta des milliers et des milliers de brèves, à ces comptoirs de bistrots, à leurs terrasses paresseuses, aux tables passées à la lavette. Et là, un vendredi soir plein d'une douceur météorologique, on entend des brèves de barbares à l'arme automatique. Au nom de quoi, au nom de qui, au nom de quels voix schyzophréniques, osent-ils troquent ces murmures nationaux contre des cris de peur, des cris de douleur, des cris de terreur ?Faut-il avoir mauvais goût pour terrasser des terrasses en refusant de céder à l'appel de la liberté.

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M
mobal
16/11/2015 11:42
Dans la rubrique "brèves de sans cerveau" , vu et entendu sur le marché de Vierzon samedi matin vers 9h devant "Le Bureau". Un jeune ,bien blanc ,catogan, titubant (soulé de produits ou bien de sites internet) hurlant devant les clients et les marchands qui baissaient tous la tête :" C'est un coup monté! C'est les sionistes!!!" Quel merdier dans cette pauvre tête!!!
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C
chat noir
16/11/2015 13:48
Et oui quant les cerveaux ont été lessivés par des décennies d'écran, de fausse démocratie, ... voilà le résultat: la bêtise infâme prend la place de l'intelligence, ça promet rien de bon. Question personne n'a répondu à ce pauvre type ?

Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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