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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


C'est un sapin abandonné, entre deux commerces fermés

Publié par vierzonitude sur 18 Décembre 2016, 15:59pm

C'est un sapin abandonné, entre deux commerces fermés

Sur l'air de la chanson de Johnny Hallyday "Le chanteur abandonné"

 

Y a une canette qui traînent par terre
Et pas une seule boule de Noël, 
Quand sa vie n'est plus que misère 
Ça l'ensorcelle. 


Il n'a aucun ami qui l'aime 
Et se retrouve seul toute la s'maine. 
Sur son trottoir pas même une fleur,
Une certaine image du bonheur. 
Il fait le vide dans ses branches. 
Il fait le vide comme un dimanche


C'est un sapin abandonné 
Entre deux commerces fermés
Sûr que le blues est inventé 
Pour lui, à Vierzon. 
Il a les aiguilles dénudées 
Par une guirlande pour le parer 
Il a donné ce qu'il avait 
Mais lui, il se demande qui il est. 
Abandonné, oui, abandonné.

Pas un seul enfant qui l'attend 
Qui l'aime comme un parent
Sans qu'il parle, il le comprend 
Sa vie, comme c'est bon d'être heureux 
Oh, comme c'est bon d'oublier 
Que vraiment si peu de lumière 
Ça peut faire mal aux yeux 
Et ça fait le vide dans ses branches 
Ca fait le vide comme un dimanche


C'est un sapin abandonné 
Qui sent le sapin à plein nez
Sûr que le blues est inventé 
Pour lui, à Vierzon 
Il a les aiguilles dénudées
Et les boules d'être oublié
Il a donné ce qu'il avait 
Mais lui, il se demande qui il est. 
Abandonné, oui, abandonné.


Tant pis s'il faut payer 
D'avoir toujours pleuré. 
C'est moche et il le sait 
De s'être fait abandonner. 
Vivre, c'est pour aimer. 
Vivre, c'est partager 
Jamais abandonner. 
Vivre, c'est partager 
Jamais abandonner. 

Jamais abandonner 

C'est un sapin abandonné

Entre deux commerces fermés...

 

 

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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