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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Épidémie de myopie galopante aux abords du lycée Henri-Brisson

Publié par vierzonitude sur 4 Janvier 2017, 18:56pm

Épidémie de myopie galopante aux abords du lycée Henri-Brisson

Une épidémie de myopie galopante frappe, en ce début d'année, les abords du lycée Henri-Brisson. Les faits sont suffisamment sérieux pour que l'Académie des taupes et le Comité international des bigleux s'intéressent de très près au cas vierzonnais. Ce mercredi matin, encore, de nombreuses personnes, au bord de la cécité, n'ont pas pu, faute d'une vision suffisante, mettre leurs papiers et leurs canettes dans l'une des sept poubelles qui ornent le trottoir du lycée Henri-Brisson. Devant un tel phénomène, les autorités sanitaires ont conclu à une épidémie de myopie galopante. Les gens et les élèves qui arpentent le trottoir, devant le lycée Henri-Brisson sont dans l'incapacité de voir l'orifice dans lequel ils peuvent, comme tout être normal, y mettre leurs détritus. Certains ont ce handicap, d'autres ont seulement un problème de connexion, une carence neurologique qui empêche de faire lien entre le papier gras que l'on a dans une main et la poubelle qui se trouve à proximité. Nous avons, ce mercredi matin, trouvé des gobelets à côté d'une poubelle, une preuve de ce désordre neurologique combiné à une épidémie de myopie galopante. Pour l'instant, les autorités sanitaires vont tripler le nombre de poubelles et en augmenter le volume. Des poubelles sonores seront installées et des inscriptions en braille su les trottoirs signaleront leur présence. Après, franchement, il n'y a plus rien à faire. Un scientifique dont nous tairons le nom pense sincèrement que le problème est ailleurs : on appelle cela aussi le syndrome du foutage de gueule. Plus répandu et malheureusement plus difficile à éradiquer.

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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