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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


A mon heure perdue...

Publié par vierzonitude sur 26 Mars 2017, 10:30am

A mon heure perdue...

Ce matin, dans la grisaille outrancière d'un printemps encalaminé, mon regard, dès son réveil, a cherché partout mon heure perdue. Cette heure qui, sous le scalpel d'un tour de cadran, a fuit comme l'eau de pluie dans le caniveau. Faut-il avoir du temps à perdre pour perdre avec une telle facilité, une heure précieuse de son temps. Imaginez-vous cette obsession collante, avant de vous endormir, de savoir qu'à 23 heures, il est déjà minuit et à qu'à 3 heures, il est 4 heures. et qu'au lever du jour, vous pleurerez votre heure perdue car personne ne retrouve son heure perdue. Pas même quand il faut faire le chemin en sens inverse. Et que l'expression consacrée, celle qui vous fait dire, je le ferai à mes heures perdues, n'a aucun sens. Car ce qui se perd ne se rattrape jamais. Et, la tête farcie de cette phrase qui tourne en boucle, vous vous réveillez grognon, oui bien sûr, le coeur léger de savoir que ce soir, le jour aura grignoté le temps qui vous reste avant de dormir. Mais tout de même. Alors, ce matin, il y a des heures perdues un peu partout, derrière chaque paupière qui se lève. Entre les pendules qui se remettent automatiquement à l'heure et les autres qu'il faut aider à pousser dans le sens de la marche, il y a un parfum de joyeux bordel qui flotte. Et accélérer d'un coup le cours du temps, sabrer une heure à sa nuit et se retrouver, le lendemain, intact, devant le chaos des éléments, avouez que c'est bluffant. Nous y penserons sans doute plus profondément, à nos heures perdues. Mais, sait-on encore perdre son temps, aujourd'hui ?

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A
Athos
27/03/2017 10:18
Perfide, pédant, vous ne mâchez pas vos mots…<br /> <br /> Comme souvent, votre commentaire est pontifiant (emploi de la première personne du pluriel pour parler de vous-même), mais les lecteurs de ce blog ne sont ni vos élèves, ni vos inférieurs.<br /> <br /> Face à un tel complexe de supériorité, on comprend mieux pourquoi certains franchissent le pas du vote extrémiste, dans l'espoir de ne plus subir le mépris des élites.
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A
Athos
26/03/2017 12:31
Encalaminé ?
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L
Les Amis de Jacques
26/03/2017 15:08
Voici les définitions de « calamine selon le Petit Larousse :<br /> <br /> • Résidu charbonneux résultant de la combustion du carburant dans la chambre d'explosion d'un moteur.<br /> • Encrassement dû à la combustion de l'huile de graissage remontée au-dessus des pistons.<br /> • Oxyde produit à la surface des pièces métalliques soumises à de hautes températures.<br /> • Silicate hydraté naturel de zinc, de symétrie orthorhombique.<br /> (Pour la 4èmè définition, il faut être un peu physicien post bac).<br /> <br /> Evidemment, dans l’emploi de « encalaminé » (qui n’existe pas dans la langue française alors que le bon terme est « calaminé », et c’est sans doute cela qu’a voulu souligner perfidement Athos), il faut y voir une sorte de métaphore, c’est-à-dire une figure de style qui consiste, par analogie, à donner à un mot un sens qu'on attribue généralement à un autre. Alors, dans ce cas, pourquoi ne pas créer un nouveau mot, s’il semble plus explicite dans le représentatif de l’auteur du texte ? Nous, cela ne nous choque pas et nous ne l'aurions pas souligné. Mais il y a ceux qui savent et qui admettent les dérogations au purisme, et puis il y a les pédants, c’est-à-dire les personnes qui font étalage d'une science souvent superficielle.
V
vierzonitude
26/03/2017 12:35
Encalaminé, e<br /> <br /> Adj. Se dit d’un tuyau d’échappement, d’une cheminée, partiellement ou totalement obstrué par des dépôts de suie.

Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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