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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Certains crachent comme les toutous lèvent la patte pour marquer leur territoire

Publié par vierzonitude sur 27 Mars 2017, 12:22pm

Certains crachent comme les toutous lèvent la patte pour marquer leur territoire

La crachouille fait-il de son auteur un être viril, un mâle au-dessus de tous soupçons, un guerrier accompli qui marque ainsi son territoire, comme les toutous qui pissent partout pour marquer leur territoire. Combien de fois, à la faveur d'une grappe de con-citoyens se tenant chaud entre eux, n'avez-vous pas entendu le jet dru ou mollasse d'un crachat qui s'écrase par terre ? Pas le remugle d'un fond de narine qu'un rhume carabiné obstrue, non, non, le crachat clair, excès de salive qui tourne dans la bouche avant d'être expectoré d'un geste sec. Ainsi, tout autour de leurs auteurs, comme des marques destinées à calibrer la superficie d'un territoire, les crachats sèchent au soleil du mépris le plus pur de ces cracheurs de vide pour leurs semblables.

Du coup, on distrait de petites mares qui s'assèchent aussi vides qu'elles s remplissent, des marécages haineux, des marais poisseux dont on ne trouve aucun emploi précis. Si le crachat est le prolongement de la désobéissance, de la vertu anarchique contre le goudron de nos sociétés, si le crachat prouve l'invincibilité de la bouche qui le forme et l'expulse, arrêtez tout de suite cette sottise crasse. Ou chiquez ! Ou molardez le système mais laissez en paix les citoyens qui veulent arborer des trottoirs sans vos salissures, sans ces ignobles bruits à leur passage, que l'on fini par prendre pour soi. Ou alors, crachez dans le vent pour qu'il vous le remette au fond de la gorge afin de faire comprendre que le crachat est une anomalie, une carence intellectuelle, un signe ostentatoire de fragilité comme si l'aura de son propre corps n'était pas suffisant pour faire rempart. On comprend pourquoi, la laverie face au lycée Henri-Brisson affiche cette note anti-crachat sur sa vitrine. A Vierzon (oh oui, sans doute ailleurs pour rassurer les Bisounours), le crachat est comme le détritus à côté de la poubelle : un signe évident d'éducation primaire.

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Q
quand on chique
28/03/2017 00:05
des tabacs étranges ... bizarrement on crache davantage... perte des repères ou goût des herbes... oisiveté, mère de tous les vices... vierzon en manque d'énergie et de karcher... vierzon ville que l'on habite mais à la marge de laquelle on vit...
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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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