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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Il y a des souvenirs de gosse dans cette pince pour le tiercé...

Publié par vierzonitude sur 10 Juin 2017, 17:13pm

Il y a des souvenirs de gosse dans cette pince pour le tiercé...

Bon, il est temps de lâcher ce souvenir d'enfance, sans doute le souvenir qui, inconsciemment, marque l'esprit, l'imprègne, l'imbibe et, au bout du compte, pour une raison enfouie quelque part sous les couvertures de son jeune âge, nous conduit à aimer follement l'ambiance des bistrots, les cafés, les tables et les chaises qui rayent le carrelage, le comptoir où les coudes s'imbriquent. Chaque dimanche, le même catéchisme : pas la messe à Notre-Dame, non, le tiercé au PMU ! Plus exactement, au bar de l'hôtel de ville, rue Armand-Brunet. Il y régnait cette ambiance de fumée de clope, de soupe de bruits, d'odeurs de Ricard, de foule. S'y frotter, c'était nager dans l'océan des grands, tenter d'attraper leurs humeurs joyeuses, d'entrer dans leurs peaux d'adulte, de saisir les codes. Le tiercé, à l'époque, se faisait d'une façon artisanale, avec un ticket à plier, des cases à cocher et la pince, la fameuse pince, dont l'usage restait un mystère, et les morceaux de cartons légers, des confettis.

Combien le trottoir de la rue Armand-Brunet, devant l'hôtel de ville, paraissait étroit comme aujourd'hui. On y entrait avant midi, comme on entre dans un symbole. C'était l'heure de l'apéro, de ce rite immuable, cette façon d'être différent le dimanche des autres jours de la semaine. Le tiercé, un prétexte à parcourir à pied aux côtés d'un père et d'un oncle, le chemin séparant la maison du Champ-Anet du bistrot du centre-ville. C'est le même café, la même silhouette, le même trottoir, le même élément. Avec plusieurs décennies dans la vue. Alors, si vous possédez encore ce genre de tickets de tiercé au fond d'un tiroir (il y en avait des rouges et des verts) et surtout, la pince, adressez un mail à : vierzonattitude@gmail.fr  car il y a des souvenirs de gosse au bout.

Il y a des souvenirs de gosse dans cette pince pour le tiercé...
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A
Athos
10/06/2017 22:24
Si vous n'arrivez vraiment pas à trouver une ancienne pince à tiercé, j'en ai une, comme neuve, qui dort dans mon tiroir de bureau.
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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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