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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


La classe ouvrière est sauvée : Mélenchon refuse la cravate à l'Assemblée nationale

Publié par vierzonitude sur 28 Juin 2017, 09:03am

La classe ouvrière est sauvée : Mélenchon refuse la cravate à l'Assemblée nationale

Camarade, la messe est dite ! Les gens, la classe ouvrière est sauvée. Mélenchon et sa clique ont refusé de porter la cravate à l'Assemblée nationale, dès alors que rien ne les oblige. Verra-t-on nos mélenchonistes vierzonnais refuser de ceindre leur cou d'une cravate au conseil municipal en guise d'insoumission à la caste des cravatés ? Les notaires, refuseront-ils également la cravate au grand dam des jouisseurs de tous poils ? Pas de doute. MeLonchon a bien fait d'entrer au palais Bourbon. Mince, un palais, trop bourgeois pour un Insoumis. Et les indemnités, pas trop bourgeoises les indemnités, à plus de 6.000 euros par mois ?

Même en demandant le SMIC à 2.000 euros, la retraite à 55 ans, et la semaine à 32 heures, la CGT fait petits bras. Pas de doute, l'insoumission prend de multiples formes. Refusons de traverser sur les passages piétons ! Mettons nos ordures à côtés des poubelles et nos futurs bulletins à côté des unes ! Disons au revoir à la place de bonjour et bonjour à la place de bonne nuit ! Mélenchon n'est pas sans-culotté. A défaut de servir la condition qu'il prétend défendre, il prête le flanc à la politique du ridicule et de l'anecdote comme si, lui, le Ché Cravata, avait le pouvoir à lui tout seul de renverser les habitudes de la République. On peut se passer de cravate. Doit-on faire une conférence de presse pour autant ? 

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J
Jag
28/06/2017 14:19
C'est un clown ! <br /> Des électeurs on applaudit son sketch et voté pour lui....et maintenant on le paie pour cela !<br /> Mais, il fait de moins en moins rire...
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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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