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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Les masques morts se ramassent à la pelle (d'après Les feuilles mortes)

Publié par vierzonitude sur 23 Mai 2020, 18:07pm

Les masques morts se ramassent à la pelle (d'après Les feuilles mortes)

Oh, je voudais tant que tu te souviennes
Des jours heureux sans le Covid 19,
En ce temps-là, la vie était plus belle
Car nous pouvions faire de grosses teufs.

Les masques morts se ramassent à la pelle
Tu vois, je n'ai pas oublié,
Les masques morts se ramassent à la pelle,
Les gants aussi quel cynisme.

Le vent de Vierzon les emporte
Sur les trottoirs du j'en foutisme
Tu vois, j'ai vraiment oublié
Les gestes barrières que l'on chantait.

C'est une chanson qui nous ressemble
T'étais masqué, j'étais masqué
Nous vivions masqués tous ensemble
Toi qui l'jetais, moi qui l'jetait,

Le virus rassemble ceux qui sèment
Tout doucement, sans faire de bruit
Et les gros dégueulasses…
Marchent d'un même pas uni

Le virus rassemble ceux qui sèment
Tout doucement, sans faire de bruit
Et les gros dégueulasses…
Marchent d'un même pas uni.

Et la mer efface…

Et la mer efface sur le sable
Les pas des amants désunis
Mais la vie sépare ceux qui s'aiment
Tout doucement, sans faire de bruit
Et la mer efface sur le sable
Les pas des amants désunis

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Commenter cet article
D
Discipline et civisme!
23/05/2020 19:42
Vives les porcs!
Les masques jetés par terre,ça suffit comme ça!
Les crachats sur la voie publique,ça suffit comme ça!
Répondre
L
LoL
23/05/2020 19:40
A Vierzon hélas, c'est plutôt " l'appel" du 18 joints qui fonctionne à merveille,à mon avis!! :-)
Répondre

Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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