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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


De fil en aiguille, quel art est-il ?

Publié par vierzonitude sur 15 Septembre 2022, 22:30pm

De fil en aiguille, quel art est-il ?

Ce n'est pas l'aiguille creuse d'Etretat, la mer, ici, est partie depuis longtemps. Ce n'est pas l'aiguille de la pendule qui passe en demandant "quel art est-il ?" Ce n'est pas non plus le chas de la mère Michel. Ce n'est peut-être rien, qu'un bouquet d'aiguilles dans la nuit qui, posé là, cherche lui-même sa définition. Sans doute, reconnaitra-t-on l'aiguille des couturières vierzonnaises, des employées des confections, des fées du textile. Ma mère était ajoureuse, elle me disait toujours qu'elle faisait des jours, quel beau métier de faire des jours, ces broderies à fil tiré qui ornait le bord des draps.

Ou ce sont juste des aiguilles géantes qui font face à ce lieu qui transpire l'histoire, ce lieu abandonné, sans fonction depuis sa fermeture, ce lieu qui sent encore le bruit de ses habitants. Quelle tristesse, finalement, ce lieu clos, aveugle, sourd, muet, ce lieu qui, désormais, et de fil en aiguille, court vers sa propre perte. Il y avait tant ici et que reste-t-il, si ce n'est le carrefour de tous les vides imaginables. Et ces aiguilles, qui ont le mérite, au moins, on peut le leur accorder, de briser la ligne de fuite d'un espace qui va tout droit vers sa propre destruction. L'art est inutile. C'est en cela qu'il peut exister. Ce lieu ne l'est pas. C'est en cela qu'il va mourir.

De fil en aiguille, quel art est-il ?
De fil en aiguille, quel art est-il ?
De fil en aiguille, quel art est-il ?
De fil en aiguille, quel art est-il ?
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De fil en aiguille, quel art est-il ?
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T
Thomas
16/09/2022 13:14
Les aiguilles sortent de l'ancien musée de la soie......encore un ancien gouffre financier...mdr
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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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