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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Juillet 1980. Les festivaliers sont furax.

Publié par vierzonitude sur 24 Juillet 2024, 16:50pm

Juillet 1980. Les festivaliers sont furax.

Juillet 1980. Les festivaliers sont furax. Pulsar 80 vient d'exploser dans un nuage de fumée, de gaz lacrymo, de vitrines brisées. Vierzon ne s'en remettra jamais. 

Quarante-quatre ans plus tard, il traumatisme habite toujours le cortex reptilien des Vierzonnais. Pulsar 80, c'est une folie douce, un festival grandiose qui devait détrôner le Printemps de Bourges naissant. Pulsar est né dans la tête de folkeux, un groupe de potes sous la bannière La Ravenelle.

Avec l'aide de la ville, ils concoctent un programme de fou, avec les vedettes du moment. La place de la République où se tient l'actuel Forum est hérissé d'un immense chapiteau. La pelouse le long de l'Yèvre se pointillent de toiles de tentes. Les festivaliers ont flairé la bonne affaire, jamais Vierzon n'avait connu une telle programmation.

La presse locale, Le Berry et la NR, avaient largement participé à la promotion de Pulsar, sans oublier d'émettre quelques réserves et quelques interrogations. Le gentil monstre devait dépoussiérer Vierzon la laborieuse et après ça, elle n'aurait jamais été pareille. 

Sauf que Pulsar ne va pas jusqu'au bout. Dès le premier soir, toute la naïveté des organisateurs et l'instinct des requins du show-biz de l'époque se mélangent dans un cocktail détonnant.

Le premier jour, déjà, Pulsar est mort. Un premier concert est annulé et, en cascade, les problèmes de fric, comme le disait Libération, vont savonner la planche musicale jusqu'au chaos. La météo s'emmêle, il pleut le premier jour. 

Pourtant, les festivaliers sont là, les Vierzonnais sceptiques finissent par se laisser embarquer. L'enthousiasme est de courte durée. On ne va pas ici, repasser les responsabilités des uns et des autres, il y a bien sûr prescription. 

Toutefois, les festivaliers ont flairé l'arnaque, ils renversent la billetterie, y mettent le feu, le chapiteau aussi s'embrase. Les règlements de compte entre organisateurs et élus sont diffusés dans les hauts parleurs de la ville. 

L'amertume flotte sur l'Yèvre : les mannequins d'un magasin de robes de mariés y flottent. La police charge, interpelle, tente de ramener l'ordre dans la ville. Pulsar 80 devait propulser Vierzon dans les étoiles, elle sombre dans les catacombes d'une illusion : les organisateurs ont eu les yeux plus grands que le ventre.
Pendant des décennies, Vierzon n'aura plus la folie des grandeurs. Le festival avorté a laissé des traces indélébiles : un festivalier mutilé, des millions de dégâts, une réputation dans le caniveau, des démêlés juridiques jusqu'au milieu des années 1990, des procès, des amnisties. 

Tandis que le Printemps de Bourges bâtissait la réputation de la Préfecture, Pulsar 80 descendait celle de Vierzon. 

Un festivalier, plus amer que les autres, avait alors laissé cette pancarte : Vierzon, piège à cons. Pulsar 80 fait partie de l'histoire de Vierzon qu'on n'aime pas trop raconter, aime-t-on les fiascos ? Non. Un jour peut-être, un festivals aussi ambitieux que Pulsar viendra peut-être effacer l'affront. Qui sait.

R.B.

Témoignage : Pulsar 80, un grand moment dans ma vie - Vierzonitude

Témoignage : Pulsar 80, un grand moment dans ma vie - Vierzonitude

Nous avons reçu le témoignage d'une festivalière à propos de Pulsar 80. "J'ai été touché qu'il y ait encore une trace de ce qui fut le seul grand festival de France, jamais égalé au niveau...

http://www.vierzonitude.fr/temoignage-pulsar-80-un-grand-moment-dans-ma-vie.html

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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