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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Parodie : Méluche, sur l'air de Mon Vieux de Daniel Guichard

Publié par vierzonitude sur 12 Juillet 2024, 20:43pm

Parodie : Méluche, sur l'air de Mon Vieux de Daniel Guichard

Sur son visage grimacé,
Il vocifère, l'hiver, l'été
On le croirait sorti des Tuche
Méluche,

Mécontent sept jours par semaine
Il a quand même semé ses graines
Comme les abeilles habitent la ruche
Méluche

Cet été, il voulait la mer
Les élections, c'est la misère
Tout le monde y met sa paluche
Eh ouais, c'est cruche
Sur son visage grimacé,
Il a pris, pendant des années
Des vestes qui prennent les peluches
Méluche

Le soir, en rentrant du boulot
Sur son blog, il écrit des mots 
Comme on sort le pain de la huche
Méluche

Mais dimanche c'était monotone
Qui a vraiment gagné ? Personne !
Ça l'a donc rendu très ronchon
Le Mélenchon

Sur son visage grimacé
Il n'est pas près de gouverner
Mais il prend pas son baluchon
Lenchon

Nous, on a appris sa chanson
Tout y passe, bourgeois, patron
La droite, la droite, et puis Macron
Le Mélenchon

Il aime passer à la télé
C'est dedans qu'il va rechercher
Pendant quelques heures l'illusion
Il sait, c'est con
Dire qu'il a passé des années
A s'préparer à gouverner
Entre serviettes et torchons
Lenchon

On aurait pu, c'est pas malin
Lui offrir un bout de chemin
Il aurait fait sauter l'bouchon
Lechon

Mais quand on est un électeur
Sur lequel il compte faire son beurre
On pense à toutes ces choses là
Tu vois

Il ne s'ra pas premier ministre
Apparemment, y'a qu'lui qu'est triste
Faut pas nous prendre pour des trous duc
Jean-Luc

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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