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Vierzonitude

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Quand les passerelles de la Case enjambaient la rue Maxime Gorki

Publié par vierzonitude sur 14 Juillet 2024, 17:22pm

Quand les passerelles de la Case enjambaient la rue Maxime Gorki

Ah, les passerelles de la Case de la rue Maxime Gorki avant qu'elle ne change de nom pour devenir la rue de la Société Française. Combien de poids lourds sont restés coincés dessous ? Combien de salariés ont traversé ces passerelles (deux, rue Maxime Gorki) pour passer d'un atelier à un autre ?

C'était ce temps où l'Usine battait comme un cœur au beau milieu de la ville de Vierzon : une forteresse de sept hectares qui a pris racine en 1847, entre la gare et le canal de Berry. Les passerelles ont disparu quand il a fallu réinvestir cette friche après le départ de la Case. Les passerelles ont disparu (il n'en reste qu'une rue Bernard Palissy), et à la veille d'une réhabilitation des nefs restantes, il était bon de revenir un peu en arrière.

Bien sûr, l'époque n'était pas non plus glorieuse : en l'absence d'autoroute, deux mille poids lourds traversaient chaque jour Vierzon, les uns pour aller à Orléans ou Tours, les autres pour prendre la direction de Bourges. Mais diront encore d'autres, "il y avait du boulot", une usine, la Case, avec des centaines et des centaines de salariés. 

Les passerelles bouchaient le ciel, elles empêchaient parfois de laisser passer des camions, elles striaient cette rue d'une drôle de façon. Mais quand la Case est partie, au milieu des années 1990, jamais personne auparavant ne s'était soucié de ce qu'on allait faire de tout cet espace parce que l'Usine devait être éternelle.

Presque trente ans plus tard, l'intégralité du vide n'est toujours pas comblé et rien n'est prévu pour rappeler la grandeur de ces lieux et de toutes celles et tous ceux qui en furent les acteurs de premier plan. 

La mémoire est en pointillé, ici, on ne se souvient de ce que l'on veut bien se souvenir, de ce qui fait rutiler le présent. Des pans entiers du passé sont ainsi résumés à leur plus simple expression et on peut se demander ce que deviendront de nombreux chapitres de notre histoire. Sans doute, pensera t-on qu'elle n'a jamais existé.

Et que le présent d'aujourd'hui fera une mine bien triste à côté de ce que l'on aura perdu, sans jamais se baisser pour le ramasser.

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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