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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Rendez-vous à la boite à lettres

Publié par vierzonitude sur 29 Juillet 2024, 11:43am

Rendez-vous à la boite à lettres

Rendez-vous à la boite à lettres. Le totem jaune a disparu quand la place Foch s'est pavée, un besoin irrépressible de changer de rêvetement. Les masses foncières de la place n'ont pas tellement bougé depuis les années 1980 mais le point fixe de rendez-vous a disparu. 

Il n'y a plus de rendez-vous possibles, plus de ralliement des uns et des autres autour du symbole de la Poste. C'est là que, collégien, j'attendais d'autres collégiens pour grimper la rue Joffre, en direction du collège Notre-Dame. Ne me demandez pas pourquoi ma mère avait décidé de me mettre dans un établissement privé, je n'ai toujours pas la réponse.

Mais la boite à lettres, place Foch, rassemblait les points cardinaux d'où venaient les copains et les copines. Certains, en avance, s'y appuyaient, d'autres ne la touchaient jamais, une sorte de rituel s'exerçait autour. Elle était le repère immuable des petits matins de cours, des après-midi de cours, des fin d'après-midi après les cours. 

La place exerçait une magie particulière, le samedi surtout, le marché hebdomadaire s'y dépliait jusque tard dans la journée. Je me souviens d'un marchand de portefeuilles et d'objets en cuir qui avait toute sa richesse dans une valise. Il la laissait toute la semaine, au café de l'Union et prenait son train ensuite pour Paris.

La place Foch ouvrait encore ses bras aux commerces mythiques qui balisaient nos balades. Impossible de rater, à gauche, Sivry, ex-La Belle Jardinière, un magasin sur deux étages tenu par la famille Jeanclos. Il faisait écho à un autre grand magasin, au fond, visible de la place Foch, Jeanne d'Arc, rue de la République. 

La place n'avait pas encore de pavés, mais le bitume nous suffisait. En fait, pour être franc, nous n'y faisions pas attention, le sol aurait pu être de la terre battue, l'essentiel n'était pas là. La place était la pièce d'un vaste puzzle que nous défaisions autant que nous le recomposions. Elle était notre environnement, notre quotidien, nous-mêmes.

L'attraction véritable, c'était l'heure de nos rendez-vous, du groupe qui grossissait, le matin, avec l'arrivée d'autres, la montée de la rue Joffre, pas encore piétonne, occupée par des commerces dont je ne me rappelle même plus les noms.

En haut, le samedi, le marché s'étirait place du Marché au Blé, un courant ascendant faisait grimper les Vierzonnais du bas de la place Foch jusqu'en haut de la rue Joffre, ce courant maintenait une météo favorable au-dessus du quartier avant que tout s'arrête et que la sècheresse commerciale ne ratatine la rue, ne la rétrécisse et menace de la faire disparaître.

Retour place Foch. Regardez à gauche : les chaussures Manceau​ (et les chaussures Monassier rue Joffre). LE magasin de chaussures sortait ses rayons sur les trottoirs, c'est là que ma mère, parfois me chaussaient, me déchaussaient, me rechaussaient. Le commerce n'a jamais été remplacé comme d'autres, il alimentait ce foisonnement d'enseignes qui, petit à petit, a rétréci. Il faudrait presque planter un panneau, en souvenir des rendez-vous qu'on se donnait ici. Presque parce que le temps s'en fout un peu. De nous comme de tous les autres.

R.B.

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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