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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Rue de la république, des gens, des voitures, des vélos... le Sélect !

Publié par vierzonitude sur 14 Juillet 2024, 17:50pm

Rue de la république, des gens, des voitures, des vélos... le Sélect !

Il se dégage de cette photo de la rue de la République, un esprit d'insouciance. On remarquera la foule, peut-être un samedi, les voitures, les vélos, les petits pavés de cette rue qui descend jusqu'aux Nouvelles Galeries.

Le regard a longtemps buté sur la façade de ce grand magasin comme si l'horizon du centre-ville se cognait sans arrêt sur cette enseigne. A droite, on voit encore le Sélect, ce bistrot... sélect avec ses juke-box aux tables. Quand il a fermé, rien n'a plus été pareil.

Dhuique se trouvait encore à droite avant de traverser la rue et, en regardant longuement cette photo, le désir de s'y fondre devient saisissant, comme si remonter le temps serait aussi simple que d'enjamber le bord.

Qui sont tous ces gens sur l'image ? Que font-ils vraiment, où vont-ils, comment s'appellent ils ? Pourquoi un simple cliché leur autorise-t-il l'immortalité ? Ils ne bougent plus, ils marchent éternellement, pensent ce qu'ils pensent pour toujours, trottent sur la chaussée au lieu du trottoir.

Et toute cette vie, tout ces serpents d'existence s'entortillent autour d'une idée simple, des gens dans la rue à Vierzon. Peut-être les a t-on connus  ? De près ou de loin ? De quoi parlaient ils ? Est-ce qu'en s'approchant, on entend les murmures, le bruit des voitures, le froissement métallique des vélos. 

Qui conduit la Traction qui monte ? Qui conduit le deux roues qui descend ? Moi même y suis-je d'une façon ou d'une autre, à l'état simple d'idée, de projet, de futur ?

Cette photo est extraordinaire car elle est à la fois figée et vivante, hurlante de vie, débordante comme Vierzon le fut tant. A cette époque, la République était une rue pas une avenue, ridicule d'avoir appelé cette rue une avenue, car rien n'a été agrandi, rien n'a été changé. 

On voit une rue pleine, aujourd'hui une avenue vide. Et entre les deux, le sentiment mélancolique de retourner la photo pour trouver la porte d'entrée. 

Deux femmes, à gauche, montent la rue sans savoir que des décennies plus tard, on se poserait cette question : que disent elles ?

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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