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Vierzonitude

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Les poubelles sur le strottoirs, c'est la semaine et le dimanche !

Publié par vierzonitude sur 25 Août 2024, 20:50pm

Les poubelles sur le strottoirs, c'est la semaine et le dimanche !

C'est dimanche, et le dimanche est différent de la semaine parce que justement, c'est dimanche. On ne vit pas la même façon ce jour-là que les autres jours et on ne croise pas le dimanche, les habitués qu'on croise la semaine. C'est ce qui fait du dimanche, le dimanche. Sauf à Vierzon. Ailleurs, diraient certains, c'est pareil, mais comme je suis un habitant de Vierzon et pas d'ailleurs, je me réfère à ce que je vois.

C'est dimanche et le dimanche, on croise moins de gens que la semaine, moins de voitures que la semaine, moins de commerces ouverts que la semaine mais toujours autant de poubelles sur les trottoirs. On se demande ce qu'elle fait là, d'ailleurs. Est-elle sortie samedi soir et qu'elle a perdu la clef de chez elle ? L'a t-on vidé samedi soir et forcément, personne pour la rentrer le dimanche ? S'est elle perdue ? 

C'est dimanche et le dimanche, à Vierzon, on croise autant de poubelles sur les trottoirs que la semaine, pourtant, les rippers ne passent pas le dimanche. Vous imaginez des usagers des bus de Vierzon qui attendraient quand même un bus le dimanche ? C'est ridicule. Les poubelles sur les trottoirs le dimanche aussi, sauf que ce n'est pas ridicule, c'est moche, ça gâte l'ensemble, ça gêne les piétons, ça gâche même un peu le dimanche.

Dans certaines rues, on se croirait la semaine même le dimanche, d'ailleurs, dans ces rues-là, il n'y a pas de dimanche, il n'y a que des poubelles, alignées comme à confesse, gueules ouvertes, gueules fermées, estomacs pleins, odeurs douteuses, objets urbains qui pullulent semaine et dimanche comme la végétation invasive qui ne distingue pas le dimanche des autres jours.

Et devant ce spectacle peu reluisant pour la ville, tout le monde s'en moque, la semaine mais surtout le dimanche. Car le dimanche est différent de la semaine mais, le jenfoutisme n'a pas de préférence, semaine, dimanche, été, hiver, Noël, Pâques.... C'est dimanche, et les poubelles attendent quelqu'un qui ne viendra jamais.

R.B.

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Commenter cet article
C
Calous
25/08/2024 22:14
Mais que font le service environnement de Monsieur Dumon?
Répondre

Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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