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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Le Snoopy's bar a définitivement disparu

Publié par vierzonitude sur 12 Septembre 2024, 19:24pm

Le Snoopy's bar a définitivement disparu

Géraldine, c'était le titre d'une chanson de Bill Deraime. 

Mais c'est aussi le nom de la patronne du Snoopy's qu'elle a tenu de 1993 à 2017. 

Vingt-quatre ans d'une vie derrière le comptoir du Snoopy's, ce troquet discret de quartier, rue du 11 novembre. 

Jusqu'alors, le bistrot n'avait jamais rouvert mais sa façade et son enseigne se rappelaient au bon souvenir des clients et des passants. 

Bon, c'est vrai qu'un bistrot fermé, c'est plus triste qu'une Toussaint sous la pluie.

Sauf que la façade, l'enseigne, le comptoir à l'intérieur, les souvenirs dedans, accumulés pendant vingt-quatre ans, ont disparu d'un seul coup. 

L'ancien troquet a laissé sa place à une boutique de réparations de téléphone. 

L'air du temps a soufflé et de toute façon, ce n'est plus une époque pour ouvrir des cafés. 

Géraldine aime se souvenir de cette parenthèse bénie, ses clients venus de la Poste, des impôts en face, des cafés, des fromagées, des uns et des autres qui venaient s'épancher.

"Tout entendre, tout voir, ne rien dire", se souvient Géraldine, contrainte de fermer sa petite boutique pour des raisons de santé.
"Le dernier jour, j'en avais gros sur la patate, je ne voulais pas partir". 

On comprend. 

Le Snoopy's a dormi pendant sept ans, dans l'espoir qu'un jour, un prince charmant ou une princesse qui l'est tout autant défroisse le silence et rouvre la porte.

La porte s'est rouverte mais l'âme du bistrot s'est diluée dans l'air. 
Là où tout commence pour les uns, tout finit pour les autres. 

Jean-François Jacq avait heureusement pris des photos du bar, il y avait travaillé un temps, et un temps dans un bistrot c'est comme toujours. 

Alors salut le Snoopy's, un de plus au cimetière des bistrots vierzonnais.

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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