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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Le Bazile bar, l'un des derniers comme ça....

Publié par vierzonitude sur 28 Octobre 2024, 16:49pm

Le Bazile bar, l'un des derniers comme ça....

Le bistrot n'était jamais en retard sur son époque, car l'heure de ce bistrot est immuable. La modernité peut passer après, ou ne pas venir du tout, peu importe, il est là. 

Il voit passer le temps, les jours le regardent voguer dans le silence immobile de son immobilier : une façade à la terrasse bavarde, les murs retiennent sans doute les bruits d'avant, mais l'après les essore jusqu'à les faire danser dans la rue.

Le Bazile bar est à l'heure de toutes le pendules, de celles qui avancent comme celles qui retardent, il faut dire qu'un bistrot a toujours l'heure universelle, l'heure de toutes les heures, d'été, d'hiver, du soir et du matin. Le souffle des habitués qui s'arrêtent se cogne la tête contre le mur pour s'inscrire dedans.
Ce qui est étonnant, dans cette habitude bistrotière, c'est l'effort avec lequel les lieux résistent au temps. On ne peut pas dire qu'un jour, la porte sera close et les volets verrouillés, les lettres peintes du Bazile bar voleront dans l'air des rues comme un ruban de souvenir. 

Que restera-t-il vraiment de nous, de notre place primordiale dans ces lieux ? Peut-on penser que le bistrot sera le dernier à rester debout ?

La façade murmure son passé, mais en tendant l'oreille, on n'entend les murmures de demain. Si ce n'est la curiosité qui crépite de savoir de quel comptoir se chauffe ce bistrot-là, assis au bord de son quartier comme d'autre ss'assoient au bord de la mer. 

Il nous fait entendre les murmures persistants des mots qui s'y disent. Des rires égarés. Qui nous dira l'étoffe des clients, des habitués, des gens de hasard, attend on vraiment quelque chose à l'intérieur si ce n'est le plaisir d'y être ? 
Mais au train où vont les choses, le Bazile bar résiste aux tourbillons de l'époque Avis au futur : laissez le vivre pour les cents ans qui viennent.

R.B.
 

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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