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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Dans les coulisses du National Palace : Sascha, le clown qui est partout

Publié par vierzonitude sur 1 Décembre 2024, 19:12pm

Le clown n'a pas de nez rouge, ni des chaussures immenses, ni de fleur au veston qui crache de l'eau au visage. Pourtant le clown fait sourire et rire. Sascha est celui-là qui incarne l'instant léger, la rigolade, la joie qui permet de cimenter les spectateurs entre eux dans une construction collective.

Le clown n'est pas que le clown, il incarne comme l'ensemble de l'équipe, plusieurs personnages en un. Il est aux manettes de la préparation, il est aux cuisines, il est en salle, il est dans sa loge, face à son miroir, son faux nez dans la main, son crayon dans une autre pour accentuer le regard.

Il endosse plusieurs vies, comme plusieurs costumes, il n'y a pas d'habitude dans ses gestes, mais une facilité déconcertante de passer d'un rôle à l'autre, de servir les plats chauds et de servir la philosophie du clown un peu plu tard. Tout est tissé entre eux, pas besoin de mots en trop, les rouages sont si huilées, que tout est fluide.

Il y a l'instant où le gâteau au chocolat, en salle, tombe sur son plastron et l'instant d'après où, dans l'obscurité derrière la scène, il mange, son gâteau sur le pouce. L'instant où quelques douleurs se rappellent à lui mais qu'il doit enjamber parce qu'il doit faire le show. Il y a tout cela à la fois, le lot des artistes du National Palace qui combinent petites mains et grand talent.

Le clown n'est jamais triste, détrompez-vous.  Il est le miroir de nos propres âmes. C'est l'avantage de l'artiste.

Dans les coulisses du National Palace : Sascha, le clown qui est partout
Dans les coulisses du National Palace : Sascha, le clown qui est partout
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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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