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Vierzonitude

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Pourquoi le grand Paris et le petit Paris s'appelle ainsi ?

Publié par vierzonitude sur 5 Décembre 2024, 14:42pm

Pourquoi le grand Paris et le petit Paris s'appelle ainsi ?

Il y avait, à Vierzon, une façon claire de différencier le Paris-Bar, rue de la République et le Paris, place Gabriel Péri : on disait "le petit Paris" pour le premier et "le grand Paris" pour le second. 

Quel orgueil pour Vierzon de posséder deux Paris que l'histoire a, elle aussi, su différencier.

D'après ce qu'on sait (et cela peut être remis en cause), "le petit Paris" serait l'œuvre d'un garçon de café... de Paris, venu à Vierzon pour ouvrir son propre troquet. On remarquera qu'il y a toujours une tour Eiffel accrochée au mur, même après son changement de nom.

L'autre, "le grand Paris", s'appelait jadis, le Comptoir de l'industrie (voir carte postale ancienne) qui devint le Paris parce qu'il était sur la route de... Paris comme le pont s'appelle de Toulouse car il se trouve sur la ligne ferroviaire de... Toulouse.
Dommage que le petit Paris soit encore fermé. Après la période dorée des Dallois, longtemps serviteurs des cafés du matin, du repas de midi et l'apéro du soir, ce bistrot n'a jamais réussi à perdurer.

Quant au grand Paris, la brasserie de la place Péri avait acquis ses lettres de noblesse avec sa patronne aujourd'hui disparue. On se souvient du Paris, jadis, avec son serveur mythique et son gilet à plusieurs poches, le croque-monsieur du vendredi soir. 
On espère que les deux troquets vont retrouver la vie, que le grand gardera son nom et que le petit le retrouvera.

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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