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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Rire encore après dix ans d'infini chagrin

Publié par vierzonitude sur 2 Janvier 2025, 12:46pm

Rire encore après dix ans d'infini chagrin

Rire. A gorges chaudes. A en pisser sur ses guêtres. A dessiller les paradoxes. A rendre fou toute raison même gardée. Rire. A en mourir d'aisance. A en faire péter les coutures. A en noircir des pages. Rire de tristesse pour ne pas pleurer de joie. 

Rire pour épaissir son bouclier, pour joindre les deux bouts, pour se sentir vivant. Rire parce que trop sont morts de vouloir faire rire, même jaune, même crispé, même rire de colère, d'indignité. Rire parce que l'humour emmerde ceux qui ne la comprennent pas, rire parce que l'humour blasphème, rend con les cons de nature mais qu'y peut on vraiment ? 

Rire encore après dix ans d'infini chagrin, rire en chien de fusil, en doigt d'honneur, en groupe, rire en rang, rire, jamais le verbe n'aura autant susciter d'envie. Rire pour étouffer l'absence, le vide, l'incongruité du trait stoppé net, rire sans avoir peur, sans trier nos larmes, sans savoir si ce rire n'en fera pas rire d'autres.

Rire toujours après dix ans de stupéfaction, comme si les armes avaient surgi dans nos intimités, comme si chaque mort était de notre famille, comme si chaque mort approchait la nôtre, la remplissait un peu plus. Rire sans jamais s'arrêter, rire en rafale, tomber au rire d'honneur, décrocher la médaille du rire, panser ses plaies avec le rire.

Jamais rire ne sera plus blindé que le blindage qui entoure ceux qui nous font rire. Rire comme une claque dans la gueule de ceux qui veulent nous empêcher de rire. Rire jusqu'à pisser sur leurs guêtres, les inonder d'une chaleur liquide. Dix ans plus tard, rire coule dans les veines, charrie d'autres rires dans les artères. 

Je vous préviens, rire est ma maison, mon refuge, mes briques. Je ris en hommage, je ris pour respirer, je ris pour avancer. Je ris pour vivre. Rire pour vivre même si depuis dix ans, rire n'empêche pas de mourir. Rire rend éternel.

R.B.

Rire encore après dix ans d'infini chagrin
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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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