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Vierzonitude

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Chronique ordinaire d'un ras le bol ordinaire à Villages

Publié par vierzonitude sur 11 Avril 2016, 07:30am

Chronique ordinaire d'un ras le bol ordinaire à Villages

A Villages, la pétition contre les cambriolages à répétition n'a pas vraiment donné de beaux fruits. Même si les habitants serrent les dents au point, pour certains, de ne même plus aller déposer plainte quand ils se font cambrioler ou voler un truc, le silence ne masque pas un arrêt des problèmes. Au contraire. vendredi après-midi, un habitant s'est fait voler un scooter dans un garage. C'est d'une banalité que l'on n'y fait même plus attention. A côté des coups de feu en ville, franchement... Le propriétaire du deux roues avait, quelques jours plus tôt, viré deux mômes qui visitaient un garage voisin. Comble du comble : c'est lui qui se fait soutirer un scooter plus tard. Bon, c'était la chronique ordinaire d'un quartier ordinaire miné par des vols ordinaires.

Il y a plusieurs semaines, après une mobilisation des habitants de Villages et un profond ras le bol de la situation actuelle, le sous-préfet avait énuméré les problèmes ainsi que les solutions. Vierzonitude les avaient alors compulsées. Les re-voici (ci-dessous).

Chronique ordinaire d'un ras le bol ordinaire à Villages
Chronique ordinaire d'un ras le bol ordinaire à Villages
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Une armurerie place Foch, un vendeur de caméras rue Gourdon, un commerce d'alarmes à Villages...
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D
Dante
11/04/2016 10:26
L'Enfer est la première partie de la Divine Comédie de Dante.<br /> <br /> Les pétitions ne servent à rien. Il faut soit s'adresser directement au gouvernement (et surtout pas par pétition) soit se rassembler nombreux tous les jours devant la mairie. Sinon, il faut fermer sa gueule et subir.
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L
Le Monde du Silence
11/04/2016 20:58
Autre solution à ce ras le bol ordinaire décrit dans cette chronique ordinaire: inviter le Président Ordinaire. Parions que lui non plus n'aura pas le droit d'accès au bowling. Normal, il n'est que Socialiste Ordinaire. Que n'est-il pas Communiste Extraordinaire comme celui qui se mure dans le silence et l'inaction !

Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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