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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Trois photos d'un Vierzon de vieux, de grève, de bouilleur de cru

Publié par vierzonitude sur 14 Juillet 2017, 07:30am

Avec la pudeur de notre siècle, on appelle cela des personnes âgées. Mais avant, c'étaient des vieux, dans tout ce qu'il y a de nobles dans le mot "vieux". Et Vierzon était fière de posséder son foyer pour vieux. Regardez les, finalement, ils ne sont pas aussi vieux que cela mais même ceux qui le sont, ont cette noblesse de l'âge dans leur sourire.

La ville de Vierzon et ses nombreuses usines sont composées de ces luttes incessantes qui débordent encore aujourd'hui. Terre de luttes, fierté de luttes, la ville de Vierzon a vécu au fil de ses victoires et de ses drames. On connaît, plus près de nous, la lutte des Case pour continuer d'exister avec le destin que l'on connaît. Ici, nous sommes en 1978, c'est la dernière grève à l'usine de la Pointerie des Forges. Et tous ces salariés n'espéraient qu'une chose : poursuivre. Ce ne fut pas le cas.L'usine a fermé, l'usine est tombée. Et devinez quoi ? Un supermarché a poussé à sa place.

C'est Louis Notaire, qui s'en souvient, bouilleur de cru, rue du Gros Caillou. Celui qui transformait le fruit en alcool. De ses sabots à sa casquette en passant par ses moustaches, on se demande ce qu'il pense, la main sur sa machine, chaude et fumante. Que pense Louis Notaire dont le nom, finalement, trahit un peu son métier. Que reste-t-il de sa trace rue du Gros Caillou ? Si ce n'est cette photo superbe où l'homme et la machine posent pour, que des décennies plus tard, on s'arête un instant sur l'image en se disant qu'on aurait bien aimé connaître Louis Notaire, bouilleur de cru rue du gros Caillou. Pour des raisons sans doutes très différentes les unes des autres.

 

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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