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Vierzonitude

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En morse, le rythme de la grève des cheminots donne... 3 mois ! Fascinant !

Publié par vierzonitude sur 16 Avril 2018, 08:41am

En morse, le rythme de la grève des cheminots donne... 3 mois ! Fascinant !

Vierzonitude a tenté de décrypter le sens du rythme de la grève des cheminots : 2 jours de grève, 3 jours de répit ou l'inverse. Pour cela, et ne possédant pas d’algorithmes ultra puissants, nous nous sommes contenté du langage morse, né à peu près en même temps que le chemin de fer, dans le premier tiers du XIXè siècle. Nous sommes arrivés à un résultat époustouflant !

 

3 jours-2 jours, avec des points, ça donne : 

S.I. 

3 jours-2 jours, avec des traits, ça donne : 

O.M.

3 jours-2 jours, avec des chiffres, ça donne :

3 (ou 7)...

Les lettres I.S-M.O forment le mot mois. Et quel chiffre sort du décryptage de 3 jours-2 jours, le chiffre 3... Comme 3 mois de grève ! Bon après, y'a aussi le chiffre 7. Et là...

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R
Raslebol
16/04/2018 12:31
Ce morse ne fonctionne pas et devient plutôt des signaux de fumée voir un écran, qui pourri et pollue bien la vie des utilisateurs que ce gouvernement. Et pendant ce temps là," la boite à bus" de Jupiter, se goinfre de nouveaux clients au passage, et n'hésite pas à faire de la pub dans votre beau poste de tv , aux heures de grandes écoutent!.<br /> Le malheur des uns en profite bien à l'autre et avec le sourire en plus, elle n'est pas belle la vie de businessman!.<br /> Il serait temps de se mettre devant une table et de bien traiter et négocier le sujet une fois pour toute pour le bien de tous y compris les clients , ça urge!!.
Répondre
M
m
15/04/2018 20:06
Je dis ça sans vérifier "37 jours de grève"
Répondre

Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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