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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


C'était l'âge d'or du socialisme... et du socialisme vierzonnais

Publié par vierzonitude sur 17 Octobre 2018, 13:00pm

Ce n'est pas la joie rue de Solf... enfin, à sa nouvelle adresse. le Parti socialiste part en sucettes avec un certain nombre de départs fermes et d'autres annoncés. L'occasion pour Vierzonitude de fouiller ses archives et d'en retirer ces photos, d'un autre temps, où Jean Rousseau, élu député de la vague rose, était aussi à la tête de la Fédé du Cher du P.S et recevait alors, place de l'hôtel de ville de Vierzon, François Mitterrand, premier secrétaire du P.S avant de devenir président.

C'est le cas de la première photo qui date de 1981. Sur la seconde, on voit encore Jean Rousseau et François Mitterrand  à la gare de Vierzon, la photo est plus ancienne, datée de 1976. La troisième photo réunit Jean Rousseau (à gauche, normal...), aux côtés de Jack Lang, derrière on aperçoit Pierre Strub, tailleur vierzonnais et socialiste historique près d'Alain Calmat, ex-champion de patinage artistique devenu député socialiste du Cher. Nous sommes en 1986. La dernière photo réunissant encore Jean Rousseau et François Mitterrand a été prise en 1981, lors de la campagne électorale.

1 - 1981

1 - 1981

2 - 1976

2 - 1976

3 - 1986

3 - 1986

4 - 1981

4 - 1981

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S
Simon Rodier
17/10/2018 17:24
Il y a celui qui a vendu la France à l'Europe,va t en guerre en 1991.Il y a le fossoyeur de la gauche vierzonnaise et celui qui a vendu Vierzon aux demolisseurs,aux marchands de betons et aux promoteurs immobiliers.Et Jack Lang l'homme qui Dieu merci ne fut pas ministre de la petite enfance.Mais quel plaisir de revoir Pierre Strub,le tailleur,le baron.Il nous manque.
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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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