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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Le Graal des collectionneurs c’est le SFV 302 de la société française de Vierzon.

Publié par vierzonitude sur 30 Octobre 2019, 07:10am

"Émilien Prud’homme, 25 ans, a un vice pas vraiment secret : il est tractophile. C’est l’histoire d’un jeune gars passionné de vieilles mécaniques", nous explique l'Essor Savoyard.

 

(PHOTOS) Servoz: Émilien ou la passion du tracteur

(PHOTOS) Servoz: Émilien ou la passion du tracteur

https://www.lessorsavoyard.fr/1032/article/2019-10-27/photos-servoz-emilien-ou-la-passion-du-tracteur

"Forcément, pour parvenir à redémarrer des machines oubliées au fond d’une grange depuis des lustres, il faut être motivé : « Mon collègue a acheté des tracteurs, notamment de la société française de Vierzon et il a récupéré une ruine. Vraiment un tas de rouille. Donc c’est vraiment un défi de le remettre en marche", explique le canard.

Mais le plus beau est ici :

"Une fois ces vieilles machines refaites, certaines atteignent des sommes respectables : « Il y a des machines qui peuvent s’acheter 2 000 à 3 000 euros ; refaites, elles montent à 5 000. Le Graal des collectionneurs c’est le SFV 302 de la société française de Vierzon. C’est une machine des années 1950 devenue rare ; une épave de ce tracteur-là peut atteindre 5 000 euros et si monte dans la gamme on en trouve jusqu’à 16 000 euros."

Vous avez bien lu : le Graal des collectionneurs... Après, on viendra nous dire qu'un musée international du machinisme agricole, c'est de la folie, que ça ne sert à rien... Et que les tracteurs, c'est un truc de grand-père. Le collectionneur a 25 ans... C'est vrai qu'un musée virtuel avec des tablettes tactile,s c'est plus simples et plus propre...

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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