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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


La vague : on s'habitue à tout même à ce qui est moche

Publié par vierzonitude sur 23 Décembre 2019, 06:10am

La vague de béton de la place Jacques Brel aura défrayé la chronique vierzonnaise. Moche ? esthétique ? Utile ? Inutile ? On se pose encore la question. DE toute façon, elle est là. On s'habitue à tout, même à ce qui est moche. Dommage. La place Jacques Brel ne donne pas plus sur l'eau que la vague de béton accueille les surfeurs. Il faut bien se rendre à l'évidence : on a nous a bien eu sur ce coup-là. Le belvédère, en surplomb sur la place Fernand-Micouraud, offre une belle vue sur les arbres et l'eau est loin, très loin.

Comme il y a loin entre le discours officiel dont on nous a farci les oreilles et la réalité. Il n'y avait pas besoin d'inventer quelques symboles pour créer cette place, Vierzon en avait besoin. S'il n'y avait pas cette vague de béton, ce serait bien. Mais difficile de faire les difficiles quand on sait que l'endroit a coûté plusieurs millions d'euros, qu'il a fallu dix ans pour en venir à bout. 

Chose positive, en dehors du trop de béton et pas assez de verdure, les élus ont dû passer outre leur détestation de Jacques Brel pour donner son nom à cette place. France Brel y est venu, on a célébré le grand Jacques, d'un air de dire, bon maintenant, on a rempli le contrat, foutez nous la paix à l'avenir.

N'empêche que Vierzonitude a gagné, plus de dix ans à rabattre les oreilles avec une place Jacques Brel, elle est là. La vague avec. C'est vrai que nous l'avons photographié sous toutes ses coutures au fur et à mesure de sa construction et nous n'y avons jamais trouvé aucun charme. C'est ainsi, il faut s'y faire, Vierzon est jalonnée de trucs moches dont on se serait bien passé. Mais c'est ainsi. La place Jacques-Brel n'y échappe pas plus. que le reste.

 

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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