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Vierzonitude

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Tracteurs : c'est le moment d'exiger un musée digne de ce nom

Publié par vierzonitude sur 20 Mai 2023, 10:47am

Tracteurs : c'est le moment d'exiger un musée digne de ce nom

Les tracteurs ont pris l'air sur l'esplanade de la Française, ils se sont baladés en ville ce samedi matin. Sans avoir ou presque que leurs présence n'est tolérée qu'une fois tous les deux ans, que le reste du temps, ils sont planqués dans un hangar et qu'une fabuleuse collection dort paisiblement à l'abri des regards du public.

Ironie du sort : les tracteurs de Vierzon reviennent au berceau et nos élus sont toujours opposés à ce qu'ils s'enracinent dans le B3, le lieu emblématique où ils sont sortis. Derrière les verrières, il y aura tout, sauf un musée, ou appelons le comme on veut, sauf un lieu en hommage à cette fabuleuse aventure qui dure si l'on en croit encore l'engouement des collectionneurs pour la marque.

Le défile de ce matin suffirait à donner tort aux décideurs de ne pas justement décider de consacrer un vaste lieu à cette mémoire. Mais depuis la fermeture de Case il y aura bientôt trente ans, l'espoir d'un tel lieu est une carotte sous les nez avec toujours de bonnes excuses. 

Rien ne changera si ce n'est, tout au plus, une extension du musée actuel qui ne reflétera jamais l'ambiance des lieux de la Française, ce qui est resté quand tout le monde est parti. Certains tueraient pour posséder un patrimoine d'une telle ampleur nous, à Vierzon, on s'en fout. On masque, on cache, on a même voulu vendre la maison du patron de la Française, c'est dire le peu de respect qui subsiste. Et on fait semblant, tous les deux ans, de s'intéresser aux tracteurs pour mieux les ignorer ensuite.

Tracteurs : c'est le moment d'exiger un musée digne de ce nom
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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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