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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Tout bruisse encore de la chaleur précédente

Publié par vierzonitude sur 21 Mars 2025, 10:37am

Tout bruisse encore de la chaleur précédente

Tout bruisse encore de la chaleur précédente, quand les doigts saisissaient la tasse, quand les lèvres se posaient sur la dureté blanche du bord, quand d'autres lèvres, plus loin, marquaient la transparence du verre, quand la cuillère battait la mesure, quand le temps s'effilochait avec douceur dans la même douceur du soleil matinal

Tout bruisse encore des présences singulières, de ces gens entre eux qui n'ont de rapport qu'un trait invisible relié au lieu qu'ils fréquentent, dans le seul but, peut-être le dernier, d'appréhender sous un angle différent la solitude qui en creux coule comme une rivière en crue

Tout bruisse des conversations silencieuses, des hochements de tête pour ne pas oser dire bonjour, des mots de pluie qui ne mouillent pas, des sourires offerts aux passants même s'ils ont la tête baissée, du protocole engageant de l'existence qui crie famine pour pouvoir parler à sa faim

Tout bruisse des rendez-vous manqués, des rendez-vous heureux, des habitudes accrochées aux dos des chaises, à la fluidité redoutable de la lumière, les tables habitées par des locataires en transit, c'est tout ceci le café du matin, à la terrasse du bistrot, plus qu'un café, plus qu'une étape, plus qu'une réunion informelle de gens qui se frôlent sans vraiment se frôler

Tout bruisse d'une singularité sourde, quand il ne reste plus que les tables rondes que le souvenir tout frais des gens qui étaient, là, là pour ne pas être ailleurs, là pour entrer dans la définition d'un groupe, d'une assemblée, pour faire partie du monde, pour marcher dedans même si l'on marche à côté

R.B

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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