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Vierzonitude

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National Palace : Sascha, le clown qui fait plier de rire

Publié par vierzonitude sur 21 Avril 2025, 14:46pm

National Palace : Sascha, le clown qui fait plier de rire

Clown, clown, clown... Il n'y a ni urgence, ni nécessité à être clown, il y a juste le plaisir, le plaisir pur de se grimer, de se dessiner un sourire éternel, de faire rire et de rire avant tout. On ne remplacera jamais la vertu du rire par des rires issus de l'intelligence artificielle, il n'y aura jamais de rire aussi grand que celui qui se partage, qui se dilate, qui se propage à la vitesse de la lumière, ce rire de gorge, ce rire si puissant qu'il efface les scories de la surface sur laquelle on est assis.

Il n'y aura jamais de plaisir plus honnête que celui de Sascha, à diffuser ce rire liquide comme de l'eau, qui coule, qui monte, qui ouvre l'horizon des marées et des submersions, rien ne vaut que d'être submergé par le rire, bousculé comme une quille, ballotté par une branche au vent. 

Rien ne vaudra le rire élémentaire, séparé des questionnements, des préjugés, de la gêne, là où il y a de la gêne, il n'y a pas de rire, là où il y a le rire, il y a l'abandon, l'impression de sauter dans le vide sans la peur du ridicule.

A cela Sascha s'attache à toujours assurer le rire, comme d'autres assure la lumière, le soleil pou la curiosité nécessaire à la découverte de ce qui nous entoure. Et cet après-midi,  face aux numéros de Sascha, j'ai ri, comme ri un enfant, de si bon cœur que j'était redevenu un enfant par procuration, et dans l'interstice de cet instant unique, j'ai aimé le clown qui était l'homme et l'homme profondément qui était le clown, jusqu'à ne plus dissocier les deux, jusqu'à ne plus savoir si mon rire était un rire ou le prolongement naturel de ma respiration.

Il y a un mot pour tout cela : merci.

R.B.
 

National Palace : Sascha, le clown qui fait plier de rire
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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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