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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Je suis pas raciste, mais…

Publié par vierzonitude sur 7 Juillet 2025, 13:20pm

Je suis pas raciste, mais…

“Je suis pas raciste, mais…”
“Je suis pas homophobe, mais…”
“Je suis pas misogyne, mais…”
À chaque fois, c’est le même sketch


Ça commence toujours par une belle tentative de se dédouaner, comme si balancer une phrase problématique devenait soudainement acceptable du moment qu’on colle un petit “je suis pas” devant


Mais soyons clairs : ce genre d’introduction n’est pas une excuse, c’est un drapeau rouge ! C’est l’équivalent verbal de “Je veux pas être méchant, mais…” juste avant de l’être à 200%


Tu sais que ce que tu t’apprêtes à dire est limite, alors tu le maquilles, tu poses une étiquette de bonne personne sur un discours qui pue les préjugés, tu veux garder l’image de quelqu’un de correct, tout en crachant ton jugement, tu veux le confort de l’innocence, tout en lâchant ton venin


Mais on ne met pas une ceinture de sécurité après l’accident ! Et on ne cache pas des idées moisies derrière une tournure de phrase 
Le respect, ce n’est pas une option qu’on coche selon l’humeur, ce n’est pas un masque qu’on enlève une fois la phrase lancée
On ne maquille pas les jugements sous prétexte de “juste dire la vérité”


Parce que ce que tu dis, ce n’est pas “la vérité”, c’est seulement ton ignorance qui parle, ton inconfort face à ce qui te dépasse, bref ta peur de l’autre


Et tant qu’on continuera à tolérer ces “je suis pas X mais…”, on continuera à banaliser des discours qui n’ont rien de neutre !
Le respect, c’est pas un “mais”, c’est un minimum, bordel !


- Madame Vierzonitude -

 

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Commenter cet article
C
CHENAULT
11/07/2025 15:30
Exemple : <br /> <br /> Tout à fait d'accord, mais le respect envers ses lecteurs c'est aussi de rester poli !
Répondre
L
Le vierzonnais
13/07/2025 21:01
la bonne gauche se permet tout, c'est le camp du bien.

Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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