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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Il était assis sur des marches, avenue de la République

Publié par vierzonitude sur 16 Novembre 2025, 14:59pm

Il était assis sur des marches, avenue de la République

Il était assis sur des marches, avenue de la République. Il nous a interpellés parce qu'à la rue, pas d'argent, dans l'humidité de ce samedi matin. Difficile d'être indifférent, nous avons discuté pour effacer ceux qui lui tournent le dos ou ne s'arrêtent pas. Pourtant, combien la parole peut être une façon, sans précédent de briser l'isolement, de considérer la personne qui, dans la rue depuis deux mois, devient invisible, transparente, inexistante.
Pourtant, cela ne fait que deux mois qu'il est dans la rue, un accident de la vie peut vous faire dégringoler l'échelle en un claquement de doigt, le sol se dérobe sous vos pieds les repères que vous pensiez inamovibles se rebellent contre vous, vous cédez à des démons qui n'en étaient pas dans votre vie d'avant.
A 46 ans, Gmonay (un prénom d'emprunt) veut travailler plutôt que de toucher les aides sociales, il veut travailler, il est boucher, comme avant, mais sans adresse, sans logement, impossible de trouver un boulot. Sans boulot, pas d'adresse, pas de logement...  Deux mois dans la rue, à chercher un coin au sec pour y passer la nuit, à ruminer les impossibilités d'une existence qui est devenue d'un seul coup compliquée.
Comment faire ? Pas d'adresse, pas de téléphone, une errance géographique entre Vierzon et Bourges, sous les nuages de l'automne et bientôt le froid de l'hiver. Nous lui avons juste demandé de pouvoir écrire un mot, et de prendre ses mains en photo qui parlent plus que des regards ou des visages. Le hasard, nous l'espérons, nous ferons nous rencontrer à nouveau. La parole a allumé ses traits, une petite lumière d'humanité.
Si vous le croisez, lui, ou un autre, ne tournez pas le dos. Parlez, aidez, ils existent, ils sont vivants, à côté de la vie de chacun, mais vivants quand même.

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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