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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Le coin des mots qui riment

Publié par vierzonitude sur 3 Juin 2022, 13:57pm

Au milieu de nulle part
Sur un sentier lointain,
Dans le halot des phares
D'un convoi de requins,
Un banc de poissons creux
Frétillait en silence
Le regard litigieux
L'arête en résistance,
Tellement audacieux
Qu'ils donnaient dans l'outrance,
Mais tellement sûrs de
Franchir cette échéance,
Sans gestes vigoureux
Sans signer de quittance,
Que les requins hargneux
Bouffis de suffisance
Ne virent qu'un venteux
Hasard sans consistance.

Le coin des mots qui riment

Au milieu du désastre
Et du verre pilé
Qui couvre le cadastre
De la ville enrouée,
Un petit morceau d'astre
S'est retrouvé perché
Sur un coin de pilastre
Semble-t-il épargné.
Dans la nuit imperméable
Aux cris qui la déforment,
La lune passe à table,
Son appétit énorme,
Hypothèque les ombres
En repas potentiel,
Et sur la nappe sombre
Avec un peu de miel,
Ses dents claquent en nombre
Sur l'homme industriel.

Au milieu des échardes
La poésie s'inquiète, 
De la hausse bavarde
Des rimes insatisfaites,
Sans compter l'inflation
Du kilo de défaites,
Et de ces promotions
Sur les vies imparfaites.

Au milieu des questions
Asséchées de réponses
Un étrange peloton
S'écorche dans les ronces
Sur le chemin du soir. 
Si l'un scie l'autre ponce
Son petit bout d'espoir
S'il n'en reste qu'une once
Il sera pour plus tard.
C'est ainsi qu'une tribu
En marge du village
Découvrit à l'insu
Des secrets des vieux sages
Le bonheur de comprendre 
Qu'à force d'espérer 
Ils ne faisaient que tendre 
Leur chance de rêver. 

Au milieu des lave linge
une armée de vieux singes 
discutaient de lessive
de Soupline lascive
de la meilleure façon
de sécher un caleçon
lorsque l'un d'eux a dit
"nous n'avons pas d'habit"
mais c'est bon chaque soir
de parler sans savoir
on se sent si humain.
Au revoir a demain.

Le coin des mots qui riment
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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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