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Vierzonitude

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La rubrique du vieux con : François est mort, vive Casimir

Publié par vierzonitude sur 28 Janvier 2019, 10:06am

La rubrique du vieux con : François est mort, vive Casimir

Évidemment, ça fait prendre un bon sang de retour en arrière. François est mort, vive Casimir. Le dinosaure orange nous rappelle toutefois que notre époque est toujours aussi préhistorique.

A l'âge du kiosque de Julie, des ballons de François, de l'île aux enfants qui nous collaient devant le poste comme des chats devant un aquarium, le seul écran qu'on léchait des yeux, c'était celui de la télé, en noir et blanc puis en couleur. 

On s'abrutissait aussi devant les émissions pour gosses, celles de Dorothée avec leurs génériques à la guimauve, Goldorak, Albator... Les programmes n'étaient pas moins abêtissants qu'aujourd'hui mais ils étaient moins nombreux. Le gloubiboulga de Casimir était prémonitoire.

Plus de quarante ans après, on est dedans. Bon, le générique voyage dans les têtes, François est mort, plus de ballons, plus de kiosque depuis longtemps. Casimir n'a pas bougé d'un os. On ne va pas regretter le temps où il n'y avait qu'une chaîne. On va juste regretter que le temps passe. Et, pour une journée peut-être, plus si affinités, que ne donnerait-on pas pour échouer sur l'île aux enfants.

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J
Jean-Marie RATELET
28/01/2019 21:17
J'ai rencontré Casimir un samedi au magasin Prénatal, en bas de la rue Maréchal Joffre, il y a maintenant plus de 40 ans. J'avais participé à un concours de dessin et avait gagné une photographie de l'émission remise par Casimir. Je me souviens avoir été impressionné
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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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