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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


On a lu Les refuges de Jérôme Loubry

Publié par vierzonitude sur 25 Septembre 2019, 13:30pm

On a lu Les refuges de Jérôme Loubry

Voir surgir Saint-Amand-Montrond du dernier Jérôme Loubry n'est pas étonnant. Cet écrivain a le Boischaut dans les veines. Mais voir surgir Saint-Amand-Montrond au cœur de ce livre plus noir que le noir est plus surprenant. Les Refuges est du très bon Loubry. Tordu. Mais très bon. L'auteur vous emmène dans une histoire qui après al'avoir assimilé en devient une autre.

Mais qu'a fait Loubry de son lecteur à ce moment-là du livre ? On est bien sur cette île, avec cette jeune journaliste dont on peine à saisir le passé mais qui doit se rendre sur une île après la mort de sa grand-mère qu'elle n'a jamais connu.

Alors, on part avec elle, dans les secrets de cette île et de ses habitants. On remonte le temps, juste après la seconde guerre mondiale. Il y a des enfants. Un drame. Et là, au moment où l'on se dit que le roman navigue tranquillement vers la solution au mystère, en voici un autre plus épais, plus obscur, plus psychologique.

Et l'on rame, jusqu'à l'île, jusque dans le cerveau de la jeune journaliste. Tout ce que l'on avait construit se défait. Nous voici sans plus rien que la foi de l'auteur qui sait où nous emmener. Les refuges, c'est tout ce que l'on veut croire pour éviter d'autres vérités plus tranchantes. Alors, croyez-nous, ce libre-là, ce Loubry-là se mange d'une traite, sans pause, sans digestion entre deux plats. On vous le recommande à 200%.

Les Refuges de Jérôme Loubry aux éditions Calmann Levy Noir, 391 pages. 19;90 euros.

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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