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Vierzonitude

Le blog que personne ne lit... mais dont tout le monde parle


Sait-on combien de fois nous avons pu mourir ?

Publié par vierzonitude sur 13 Novembre 2022, 07:00am

Sait-on combien de fois nous avons pu mourir ?

 

Je ne sais plus combien de fois j'ai pu mourir,
Mort de honte et de trouille et mort d'indifférence,
Mort à ne plus avoir la conscience du pire
Même si nous savons qu'il est couru d'avance.

Mort de n'avoir pas pu, mort de n'avoir pas dit,
Mort d'avoir trop vécu, mort d'avoir réfléchi,
Mort d'être distancé, d'avoir couru trop vite,
Mort d'avoir pris le temps dans le feu de la fuite.

Je ne sais plus combien de fois j'ai pu mourir,
Le regard délavé par mes chagrins en cru,
Mort de ne plus pouvoir, mort d'avoir voulu dire
Ce que les mots contiennent de grave et de diffus.

Mort d'avoir exalté, mort d'avoir trop souri,
Mort d'être spectateur, mort de vivre à crédit,
Mort pour ne plus entendre, la vie est dégueulasse
Mort d'être assis, un soir, au bord d'une terrasse.

Je ne sais plus combien de fois j'ai pu crever
De rage et de dégout, d'angoisse et de défaite,
Mort de n'avoir pas vu la mort nous déposer
Son armée de soldats  au milieu de la fête.

Mort d'être si léger, mort d'être un être humain,
Mort du matin au soir et du soir au matin,
Mort sans le faire exprès, mort pour mieux revenir,
Mort un peu, mort beaucoup, mort jusqu'à en mourir,

Mort de trop respirer, mort d'être trop vivant,
Mort jusqu'au dernier souffle, au dernier coup de vent,
Mort devant sa télé, mort derrière la radio,
Mort en ouvrant sa porte, en ouvrant ses journaux,

Mort au bout de l'instant, au pied de sa pendule,
Mort jusqu'à ne plus croire qu'on peut encore vivre,
Mort en étant debout et mort de ridicule,
Mort de soif d'exister jusqu'au point d'en être ivre.

R.B.

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Je n'ai perdu personne, je n'ai pas pris de balle...
13 novembre 2015-13 novembre 2022
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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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