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Vierzonitude

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Salon du livre de Vierzon : Serge Camaille, l'écriture lui a tendu la Guerche !

Publié par vierzonitude sur 8 Novembre 2018, 14:00pm

Serge Camaille, avec un M, revient avec son dernier livre Un paysan sans vache. L'enfant de Sancoins et de Grossouvre a  reçu cette année le prestigieux Prix Arverne  pour l'Enfant du Carladès. Vierzonitude l'a testé.

 

Dernier ouvrage : 

Le paysan sans vache. Edtions De Borée

 

Salon du livre de Vierzon : Serge Camaille, l'écriture lui a tendu la Guerche !

1 - Alors vous aussi vous êtes un Berlaudiot ?

Un peu sûrement. On est tous le berlau de quelqu'un.

 

2 - C'est quoi, un Berlaudiot, selon l'auteur Serge Camaille !

C'était à notre époque l'idiot du village, en quelque sorte. Le mien est un autiste qu'on ne peut déceler puisque dans les années 60, ce mot  était quasiment inconnu.

 

3 - Vous a-t-on déjà chanté "Vieille Camaille" ?

Oh que oui!

 

4 - Redevenons sérieux : l'écriture, ça vous pris quand et comment ?

Tout petit déjà, j'en rêvais. J'écris depuis toujours même si je ne  publie que depuis 5 ans.

 

5 - Vous êtes né Parigot mais vous avez grandi à Sancoins, Grossouvre, la Guerche. Ca forge un destin des contrées comme celles-ci ?

Paris, c'est un pur hasard. Après, le sud du département est mon  berceau familial profond, ce sont mes souches.

 

6 - "Un paysans sans vache", votre dernier ouvrage, est ce que le titre ne dit pas : un Don Juan en pleine canicule. Pourquoi ce thème ?

Pour retrouver l'esprit de liberté qui soufflait sur les années 70.

 

7 - Ca vous dérange si on vous dit que vous être un écrivain "régionaliste" ?

Pas du tout ! Mais régionaliste n'est pas le bon terme. Je préfère régional.

 

8 - Qu'est-ce que vous aimez partager le plus avec vos lecteurs ?

C'est toujours un plaisir que de parler de ce qu'on a écrit  égoïstement avant tout pour soi.

 

9 - Ce que vous rêvez d'écrire ?

Une histoire pour les enfants

 

10 - On peut savoir de quoi parlera votre prochain livre ?

Une histoire policière décalée au cœur de la forêt de Tronçais aux  éditions Marivole pour le printemps prochain.

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Vierzon-sur-Mer

Le phare de l'île Saint-Esprit enfonce son regard oblique dans le ciel rond. L'estran met l'île Marie à portée de terre. Le temps d'une marée basse, elle s'attache au continent dans le ronronnement doux de la mer qui revient. De là où s'effrite le sable, Vierzon jette ses dernières lumières dans la bataille de la nuit. Au petit jour, le Bistrot du port déversera ses cales de croissants tièdes sur les habitués de la Renverse, le bateau du père Seb, le premier à sortir, le dernier à rentrer. Le zinc tanné par les manches des cirés jaunes bavarde ses silences imposés : parfois, dans le bistrot salé, il faut faire place au silence pour mieux veiller aux récits. Le café se remplit chaque heure d'une houle synthétique, fait d'humains en partance, en revenance, entre deux horaires. Il y a la crème des commerçants, le dessus du panier des marins-pêcheurs, la haute société retraitée qui confond les larmes et les embruns, pour ce qu'elles ont de souvenirs iodés à retenir dans les filets. Plus loin, près de la capitainerie, la butte de Sion jette un regard circulaire sur l'ensemble de la ville. Elle ressemble, en ce matin d'été, à l'idéal que l'on se fait du bonheur transversal : entre l'impression d'être ancrée ici tout en étant ailleurs. C'est sûr que la mer aimante ce qu'elle touche. C'est sûr que la mer déverse, sur le sillon des fins reliefs, la preuve que sans elle, Vierzon ne serait pas Vierzon. Le marché fourmille, sur les places centrales. Le soleil, déjà chaud, est à marée haute. Une trace de vent raye l'air lourd à porter. Les bistrots sont accoudés à la curiosité de la foule : c'est étonnant comme les terrasses s'étalent, comme elles semblent animées de l'électricité marine qui, une fois coupée, c'est sûr, rend la mer plate comme une rue piétonne. L'étrange idée qu'on se fait d'être ici n'est rien à côté de cette formidable idée d'y être née. La mer a son industrie propre et son économie personnelle. Vierzon sans la mer aurait ressemblé à ces villes moyennes punaisées au centre de la France sans qu'aucun grain de sable ne déborde de son destin. C'est étonnant d'être d'un continent tout en étant relié à la mer, cette faculté d'être à la fois le solide et le liquide, de défier les loirs de la transparence. J'allonge un pas décidé vers les rues que je préfère, les deux-trois cafés où sont sanglés les derniers secrets du jour et qui m'attendent, comme autant de valises à emporter. Plus on s'éloigne du port, dans le ventre de la ville, plus la ville durcit son statut de ville. Plus on s'enfonce dans la terre, plus la terre vous admet. Entre les rives et la tonitruante cité de l'arrière-ville, deux mondes s'affrontes. Ils étaient quatre jadis, quand la ville éclatée en quatre entités distinctes, se disputaient son destin. Quand plus tard, par raison, la ville a noué ses quatre communes indépendantes, chacune d'entre elles a gardé sa ligne d'eau, ses aspects, son nom, sa façon d'être. Etre de Vierzon ne signifie pas être à Vierzon, mais des Forges, de Villages, de Ville ou de Bourgneuf. Les quatre quartiers bruissent pourtant des vagues qui reviennent, je les entends galoper, pour remettre à niveau, la mer avec la terre. Pour remettre l'île Marie dans sa façon d'être une île. Je suis à la terrasse du café « T'as voulu voir... » Brel y a laissé une dédicace amoureuse. Si Vierzon avait la mer, serait-ce encore Vierzon ou une façon d'être Vierzon ?

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